O veterano da Guerra do Iraque Will "Akuna" Robinson é a estrela pioneira do thru-hiking

WILL 'AKUNA' ROBINSON, 40 anos, avança com autoridade e velocidade no trilho. Ele aprendeu há muito tempo que, se vamos fazer algo, devemos fazê-lo bem. Depois de cinco anos de ávida caminhada, ele ainda faz uma pausa para cumprimentar todos que pode. Alguns ele conhece de trilhas anteriores, quando eles compartilharam milhas e dificuldades. Alguns reconhecem-no no Instagram, ou como o primeiro homem negro a completar a Triple Crown of Hiking de quase 8.000 milhas da América em setembro de 2019, o seu rosto em catálogos e espalhado por banners na web como embaixador da marca de calçado Merrell.

Estamos no final de agosto, aquela parte adormecida do calendário cheia de sol num momento e sussurrando um frio quase outonal no momento seguinte. Akuna lidera o nosso grupo de três pessoas - o fotógrafo Andy, um homem do ar livre do Wyoming, e eu, o escritor idiota que levou uma mochila a mais, feliz por estar a acompanhar - ao longo de uma secção do Pacific Crest Trail no sul do estado de Washington, através da Goat Rocks Wilderness, perto de White Pass. O Monte Rainier ergue-se a norte, o Monte Adams a sul, e é impossível não deixar entrar na alma o eco do canto dos pássaros.

De volta ao mundo, tudo está a arder. Os conceitos de objetivo comum e unidade parecem tão rebuscados como sempre foram numa América dividida. Surgiu uma nova variante da COVID-19, que ameaça o ténue "regresso à normalidade" em que a sociedade tem vindo a mergulhar. No mesmo dia em que entramos no trilho, Cabul cai nas mãos dos talibãs. Akuna e eu somos ambos veteranos da Guerra do Iraque. Ambos temos amigos que serviram no Afeganistão e estão a passar um mau bocado com tudo isto. E está a formar-se uma tempestade tropical nas Caraíbas, o que leva os meteorologistas a pensar que poderá vir a atingir a Costa do Golfo...

A questão é que a escassa receção de telemóvel não é a pior coisa. Estes são dias negros.

Akuna conhece os dias negros de antigamente. Passou por anos deles depois de regressar a casa do Iraque, dias em que se sentia uma casca de pessoa, barricado no seu quarto sob um miasma nebuloso de álcool e analgésicos, saindo apenas quando era absolutamente necessário e, por vezes, nem isso. O passado mantinha-o ali, o domínio implacável da memória que se recusava a diminuir. Possibilidades, alegria, até mesmo o amanhã, eram esperanças atiradas à sua porta. Ele existia para existir. A vida, a realização, essas palavras pertenciam a outros.

E as noites? A escuridão era mais forte nessa altura. Não tinha rosto nem forma, embora cheirasse: uma mistura acre de gasóleo e estrume que ele associava ao Iraque. Uma noite, tentou fugir. Medicação prescrita pelo veterinário local, punhados da coisa. Por acaso, Deus, o que quer que seja - vomitou a maior parte, salvo pelo mesmo corpo que tinha tentado destruir. A mãe fê-lo prometer que nunca mais o faria e, tal era a força desta mulher, não o fez.

Regressou a casa, ao seu amado sudeste do Louisiana, o lugar que o moldou, um lugar cheio de resiliência e alegria, e nem isso conseguiu curar o que o afligia. Lutara numa guerra feia pelo seu país e regressara mudado, mais forte nalguns sítios e talvez não mais forte noutros. Compreendia que esta era uma história antiga, mais antiga até do que o país pelo qual tinha lutado. Mesmo assim.

Tudo isto é antes do trilho, antes do thru-hiking, antes dos elogios. Antes de ter sido salvo por um objetivo, antes de se ter salvo a si próprio, antes de ter encontrado o trilho.

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